La legión extranjera

Soneto de Joaquín Sabina que me causó algo de gracia de como ve la nueva incorporación de Cristiano Ronaldo al Real Madrid.
Dicho soneto fue publicado en la revisa Interviú pocos días atrás.

La legión extranjera

A Cristiano le han pagado
el triple del presupuesto
anual del Museo del Prado.

Si Florentino echa el resto,
vendrá Kaká, vendrá Villa
y mi Atleti con lo puesto.

Kaká le roba a Casillas
el título de buen yerno,
dice la prensa amarilla.

Para salir del infierno,
el Real, manda cojones,
compra valores eternos.

Más de trescientos millones,
inflación en el mercado
del oro de los balones.

Humillando a los parados,
retorciendo el talonario,
malcriando al abonado.

La afición se desespera
viendo al chulo mercenario
loco por jurar bandera.

Sólo le falta la cabra
a esta legión extranjera
tan cortita de palabra.

Joaquín Sabina.

Jardín olvidado

Fuiste la sirena de escondidas piernas
en la fuente de mi jardín errante
que se asomaba cual intrépida broma
a la hora del baño de mis flores.

Fuiste la joven profeta
de augurios leves y tercos
siempre acertaste que era yo quien tocaba el timbre
con monedas que ahorré en algún pasado viaje.

Hoy ya no tengo jardín, ni flores, ni alegría
tampoco me carcome el deseo de pasar por tu barrio
pero tengo una carta escondida bajo mi manga
y es que mi olvido ya no juega a los dados.

Cuando visito el jardín de algún ermitaño
siempre un silbido se entremete en mi epidermis
pero mis oídos cerrados no dan tregua
sólo escucho el canto libertario de los pájaros.

Nadie puede ya acusarme de lo que no escucho
mucho menos de lo que imagino
que no es nada más que un bosque
con los árboles talados de tantos recuerdos.

mester

meses

meses de no hablar, mucho menos escuchar
meses de no aguantar la bomba que va a estallar
meses de imaginar, cual virtud infinitesimal
los redondos recipientes de la culpa animal

meses de no estropear la bendita yugular
meses de malgastar la herencia en un bar
meses de intentar separar el mar de su sal
con gritos huecos que se que hacen mal

meses que no son contados, ni días ni semanas
meses intemporales de 30 y tantos sin enumerar
meses que se burlan de la impronta verdad
mintiendo en la esquina, demostrando voluntad

mester

espejo

hoy jugué al juego
de olvidar mi pasado
y por primera vez en mucho tiempo
el espejo
me devolvió
lo que realmente
me
importa

mester

a Nito, casi humano

Recuerdo cuando el pibe deliraba,
en los recovecos del congreso se debatía nuevamente un golpe de estado
pero en su inmaculada alma sólo pretendía robar piyamas en Bariloche
mientras secuestraba el poder a manos de Marco Aurelio (sin "s" al final).

Corriendo, cagando por la espalda, huyendo al testamento divino
divisando a Nahuelito detrás de un pino amigo
pidiendo limosna de besos, retando al mal tiempo a beber de su copa
mientras el licor lo adueñaba si frívolo padre detrás de la alacena.

Te olfatié, vestido de tulipán, sonriendo hacia el este
juntando retazos de nubes con tu matamoscas infantil
demoliendo hoteles, con la espada de la in-ocencia
mientras la junta directiva juntaba firmas para una re-re-re-re-elección.

Aquel gnomo paisano no se emociona con el amanecer
no tiene dioses, incluso quizás putió a algún ángel miope
mate en mano, cintura perdida en el potrero
desafiando a kung-fu escondido en la cortina de su propia mentira.

Previas horas a tu encuentro te veo revoloteando lo albores de tu maquiavélico suelo
pidiendo tabaco a tus insanos pulmones,
otra pava al fuego y ya van unas cuantas
otro año que el diablo no te gana una mano.

A mi querido Nito por sus veintitantas lunas al pie.

Nos veremos al fondo del conventillo, esta vez sebo yo.

mester

Yo me bajo en Retiro

No voy a pecar de indomable, tampoco de superfluo a la hora de elegir ciudadanía, pero siempre dicen que el hogar es donde reside el corazón.
Bares abiertos, Kioscos que no cierran, torpeza por donde se vaya, cultos al cuerpo, a la poesía, la literatura, el rock, el tango... Estatuas de las cuales no sabemos ni el nombre y plazas bien diagramadas pero con exceso de basura. Calles que no empiezan ni terminan y muchas historias inconclusas a la hora de reveer nuestro pasado en busca de algún prócer digno. Ciudad atea por excelencia, comunismo en la juventud estudiantil y oligarquía en recoleta, políticos de moda que dicen no a la reforma del campo pero que a su vez transaron para llegar donde están... ahí denotamos la falta de modelos...
Ciudad amenazada por bondis que como armas homicidas tienen la circunferencia de su volante y su equívoco resumen de corazones púrpuras a la hora de decir quien manda.
Pero esto es una parte, existe otra parte...otra parte completamente irreal que pinta este lugar utilizando el mejor lienzo y nunca mejor pincel que el obelisco apuntando hacia las estrellas, esas mujeres que dicen cualquier cosa cuando tienen que decir que si..pero nunca lo dicen. Esos besos equivocados a la hora de pedir perdón. Ese cementerio de cadáveres de vino tinto que aun exalan el último aliento elevándose a la inmortalidad de quien puede descorchar otro. Tu incesante dolor de cabeza que no guía ni conmueve, pero que confunde...y a grandes pasos. Debajo de un cartel que dice “Prohibido Fumar” veo a una juventud que le pide fuego a un policía, quien a cambio de fuego pide un cigarrillo. ¿Cuánto más faltará para que acomode mi cabeza en mi almohada después de una noche de lluvia y cenizas en la eterna Buenos Aires? ¿Cuántos corazones se irán al paso de tus rodillas que piden otro tango, que besan otros labios, que entonan otros coros y que gritan otros nombres? La magia del equivoco esta en refinar nuestra mira... y aquí estaremos entonces, en esta Buenos Aires que nos permite el renacimiento, morir y resucitar cada noche junto a otras personas, otras ideas y otros gustos. No hay ayer señorita...y el futuro esta en manos de un escritor que ya no tiene ni tinta ni papel, quédese conmigo...que yo me bajo en Retiro, me quedo en Capital...

mester

Lágrima de agua

Fragmentos de agua, pura y sensata
se esparce dentro de mi mano
se eleva cual calor infernal
y se transforma en forma al frío invernal.

Quédate esta vez, en el estado que quieras
no correré cuesta abajo buscando el estanque
deja de huir, que no soy tan sur ni tan norte
sólo la hoja que sobre tu cuerpo busca consorte

Ondúlate, despabila al tiempo!
cambia el sentido de fuga
embriágame acompañada de color
y sutura esta herida en una canción

Transparente, impensada, sin-ser con alma
acumula el rebaño de tu infinita mirada
escupe el verso de tu fiel encuentro
y llora con lágrimas de fuego mi desencuentro.

mester